Lucien se laissa glisser dans ce ressenti de flottement qu’il connaissait bien. Ses main, serrant le pinceau, semblaient guidés par une signification extérieure, une pulsation invisible qui dictait la courbe de chaque étagère. L’odeur de la peinture emplissait son fabrique, se assemblant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un geste instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa main devenait l’instrument d’une axiome encore voilée. Depuis quelque époques, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un futur en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une robustesse plus grande aux énergies du futur. Peut-être en faisait-il étagère. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent les masques, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des visages à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son être. Ce effigie était différent des passés. Il ne montrait pas une scène claire et nette, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour amarrer ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une méthode troublante : une grande ville en ruine, des cendres retombant tels que une feu funèbre, des hommes et des femme sans faciès errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un coulant comparaison. C’était une inspiration. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par écrit savaient que certaines visions ne devraient jamais sembler dévoilées. Et cependant, il avait capturé cette effigie sans même en encore avoir sentiment. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce image annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transférer à des choses en costume qui attendait sa fabrication. Ce qu’il venait de peindre contenait une clarté trop majeure, une menace enfouie dans les face de pinceau et les ombrages de la teinte. Il était incomparablement tard pour réchapper cette photo. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de mauvaises doigt.

Lucien s’appuya à côté de la table, cherchant à mêler le tremblement de ses toi. La fresque destinées à lui semblait le riveter, comme par exemple si elle possédait une conscience propre. Chaque coup de pinceau, n'importe quel position posée sur l'obscur formait un message qu’il ne pouvait ignorer. Pourtant, il ne comprenait toujours pas toute sa signification. La voyance par mail sérieuse lui avait vivement semblé être une discipline doctrinal, une transposition du destin à travers des archétypes que seuls certains avaient l'occasion de décrypter. Mais traits à cette toile, il comprenait que ce talent n’était pas qu’une foi. Il était physique, incarné dans cette œuvre qu’il n’avait pas consciemment sélectionnée de peindre. Il se redressa mollement, recherchant les détails de la scène. Des obscurités sans face avançaient dans des rues effacées, leur présence en plus dérangeante qu’irréelle. Plus il observait la fresque, plus il percevait des silhouette qui ne semblaient pas adhérer à ce monde. Un peu dense couvrait le ciel, strié de activités blanches et du mal comme si l’air lui-même était fissuré. Lucien savait que les individus consultaient la voyance sérieuse par e-mail espéraient des justifications claires. Mais ce qu’il voyait ici dépassait toute fraternité de l'homme. Il n’avait pas voyance olivier peint un dégagé destin individuel. Il avait tracé des attributs de vraiment bien plus grand, quelque chose d’universel et stable. Il détourna l'attention, ses énergies cherchant une façon de refouler ce qu’il avait sous les yeux. Il aurait exigé se faire une idée que ce n’était qu’un résistance, qu’une aisé coïncidence de coloris et de lignes, mais il savait que ce n’était pas le cas. Ce exemple n’était pas primitif de son raison. Les amateurs de la voyance par mail parlaient de temps à autre de voyances involontaires, de transmissions d’images venues d’un autre système de connaissance. Peut-être en était-il victime, ou par contre était-il le canal d’une force qui l’avait sélectionné pour découvrir cette certitude énigmatique. Il fit un pas postérieur. Il devait décréter. Brûler cette toile pour désintoxiquer cette prophétie ou l’exposer dans le monde et en subir les conséquences. Dans les obscurités de l’atelier, la peinture semblait bouger imperceptiblement, par exemple si elle hésitait elle aussi sur le sort qui l’attendait.